محمد بركة يكتب: حانة الست أم كلثوم تروى قصتها المحجوبة (رواية)

لى عنق غليظ، أكثر غلظة مما تظنون.
بشرتى سمراء، تُفاجئ كثيرين من جمهورى حين يطالعون صورى القديمة بعد معالجتها بالألوان. صوتى يقع فى المنطقة الوسطى بين الذكورة والأنوثة. هل هذا هو السبب فى فرادته الاستثنائية كنسخة وحيدة اكتفى بها الله فلم يكررها حين رآها شيئا حسنا؟!
كفى رجولية ضخمة، وأصابعى لم تُوهب طراوة بناتكم الحسان.
هذا صحيح..صحيح تماما.
أنا ابنة الفلاحين المعدمين التى لم تحصل على شهادة دراسية واحدة، تدهورت غدتى الدرقية فصارت جفونى تليق بساحرة تسكن المقابر. وحين ارتديت نظارتى السوداء صباح مساء لأخفى جحوظ العينين، طبعت واحدة من أعجب الصور النمطية لعجوز لا يوجد ما يثبت أنوثتها سوى خانة «النوع» فى بطاقة الهوية.
اسمى مركب، يقع فى منطقة محايدة تتجاوز التصنيف التقليدى. «أم» تعنى أننى صرت رسميا من ذوات تاء التأنيث أما «كلثوم» فتعنى أن ذكرا ما أحمله على ظهرى فى الحل والترحال.
زيجاتى سرٌ مكنون، ما تعرفونه عنها عجيب، وما خفى أعجب. هذا بدين أصلع تزوجته فى الخفاء، فانكشفت الحقيقة وهم يفتشون خزانته بعد اقتياده للمعتقل بتهمة التخابر. وهذا ملحن بدأ مشواره صبى جزار، انفصلت عنه بعد أسبوعين أذاقنى فيهما الشهد.
تعلمت أن الأنوثة عار، فعشت أجمل سنوات العمر متنكرة فى عقال بدوى ومعطف أزرق وحزام يشد البطن حتى أبدو للجميع رجلا من ظهر رجل، فتتجنب عائلتى فضيحة أن لديها ابنة تغنى. عائلتى التى لا تمانع أن تثرى ثراء فاحشا بسبب حنجرتى لكنها ترفض أن أبدو للناس كما أرادت الأقدار. جسدى ينطوى على فضيحة محتملة. لم أرتد ثوبا مزركشا. لم يداعب الحرير جلدى. كنت أنا بنت التاسعة من العمر أتنفس بصعوبة فى قيظ أغسطس وأنا أجرجر ذيل جلبابى الأسود من على الأرض فيما طرحة سوداء تغطى شعرى.
لم أنجب رغم حبى للأطفال لأن المكتوب على الجبين لازم تشوفه العين.
أنا ستكم وتاج راسكم.
كوكبكم الدرى الخالد.
كنت وسأبقى سيدة غنائكم الذى صار من بعدى كئيبا يثير بضحكاته الهستيرية الصاخبة المزيد من الأسى. اخترت أن أطل عليكم فى هذا التوقيت بروحى أو شبحى، قرروا أنتم. حين نضجت فتياتكم بما يكفى ليتداولن عبارة: رموا بى للذئاب وعدت قائدة للقطيع. هذه المقولة التى يشتعل بها عالمكم الافتراضى هى التجسيد الرائع لخلاصة تجربتى فى الحياة. تلك التجربة التى لم تقدروها حق قدرها فتنظر لى أجيال جديدة على أننى مجرد مومياء ملكية أخرى تقبع بغرفة مظلمة فى «متحف الحضارة».
اخترت شخصا انطوائيا، لا يجيد الثرثرة، ليكتب على لسانى قصتى الحقيقية بعيدا عن الرواية الرسمية.
سكنت بروحى جسد كاتبى. خبرت هواجسه ورفعت بيدى الغطاء عن بئر مخاوفه. قلت له:
- ستكتبنى بحب فلا تخشَ أحدا. قل لمن قد يلومك: عظمة أم كلثوم الفعلية تتجلى عبر اكتشاف الحقائق الخاصة بحياتها وليست بإضافة المزيد من الأساطير. قل: يا قومى آن الأوان أن نحبها بطريقة جديدة عبر اكتشاف إنسانيتها.
لم يبد عليه الحماس المنشود، ظل مترددا كما يليق بمواليد برج الحمل، فوددت أن أصفعه لكنى تمالكت نفسى وعدت أخاطبه قائلة:
- لا تقلق. لست باحثًا ولن تكون مؤرخًا يعيد كتابة سيرتى الذاتية. لن تنساق وراء شائعات تطاردنى أو تفاهات تسعى للنيل منى. سأطلعك على كل شىء جوهرى. سأهبك خلاصة حكاياتى وعطر مواقفى. وقع قطرات الغضب والحرمان، الغيرة والانتقام، مضافا إليها لعبة الست، وهى ترتطم داخل كهفى البعيد السرى. سأحدد مساحة الهامش وآفاق المتن، سحر المقدمة وشجن الختام. سأكون المؤلفة الحقيقية ويكفيك شرفا أن تكون يدى التى أكتب بها. لن تفعل شيئا سوى الإنصات لهمساتى وتدوين ما أمليه عليك.
احتضنت خديه بأناملى غير الناعمة:
- يا عبيط!
تلامس أنفانا.
- كل هذا ولم تفهم بعد؟
لقد تحولتُ إلى تمثال من شمع يقدسه الجميع. هرم من الكريستال ينتصب شامخا على البُعد دون أن يجرؤ أحد على الاقتراب منه واختبار ملمسه. لا ذرة تراب، لا سطر شخبطة على الورق المصقول. بعد كل هذه السنوات على انتقالى للحياة الأخرى لم تعد تلك الصيغة مريحة. جاء جيل مختلف، متمرد، لن يحبنى إلا إذا رأى ضعفى، وتحسس هشاشتى، وعاين على الطبيعة إنسانيتى.
لا تعرف الأشباح الانفعال، لكن هذا الرجل الذى يحمل الغلاف توقيعه كمؤلف فعلها. جعلنى بهدوئه القاتل أنفعل حقا. كنت أنا الشبح البارد الهائم فى سديم العالم الآخر أكثر حرارة وحيوية منه. أتعب قلبى، لكن للأسف هو فقط من يصلح لهذه المهمة. استعدت هدوئى، وقلت:
- ستتحرك عبر الزمن صعودًا وهبوطًا حسب ما أمليه عليك دون أدنى التزام بترتيب الأحداث.
بدلًا من الامتنان، وجدتُ المدعو محمد بركة يهتف بوقاحة:
- عدتِ مرة أخرى يا ستنا إلى ممارسة ديكتاتوريتك العتيدة حتى وأنتِ فى العالم الآخر!.
صرختُ فى وجهه مستجمعة شتات الكبرياء الكلثومى:
- طبعا أنا الديكتاتورة الأولى والأخيرة فى قوم تجمعهم الطبلة وتفرقهم العصا، وإلا كيف تظن أننى أصبحت أم كلثوم؟!.