فى فِقه الدهشة... وقتلها!

وعدتُكم «الخميسَ» الماضى فى عمودى هنا، بأن أحكى لكم حكايتى مع «الدهشة». الحكايةُ بدأتْ بحيلةٍ طفولية علّمنى إياها أبى، تتلخّصُ فى: «الاحتفاظ بالدهشة»، و«قتل التعوّد». بشىء من الخيال، اخلقْ مسافةً بينك وبين الأشياء، حتى تراها بكرًا، وكأنك تراها للمرّة الأولى. أدركتُ الفلسفةَ المحترمة التى قصدها أبى، فآمنتُ بها وجعلتها مبدأً راسخًا فى حياتى أطبّقه وأتمرَّنُ عليه كلَّ يومٍ لئلا أفقده وسط زحام الحياة. المبدأ: كبحُ الاعتياد. عدم الاعتياد على القبيح، وعدم الاعتياد على الجميل. فحين أرى سلوكًا قبيحًا يكرره معظمُ الناس، حتى صار يوميًّا وطبيعيًّا، لا أسمحُ لنفسى بأن أراه مثلهم: «طبيعيًّا» و«يوميًّا». بل أظلُّ أندهشُ من حدوثه كأننى أراه للمرة الأولى، فأقاومه. وحين أرى شيئًا جميلا، اعتاده الناسُ، حتى أصبحوا لا يلمحون فيه أى جمال، أمنع نفسى من الاعتياد عليه، لكى أظلَّ أراه «مدهشًا» كلما لمحتُه. إن شاهدتُ شخصًا يرمى ورقةً فى الطريق، أوقفه وأعنّفُه كأنه الإنسانُ الأول فى التاريخ الذى يرتكب تلك «الخطيئة». وإن صادفتُ زهرةً، أتحسَّسُ ورقاتها باندهاش، كأنها المرةُ الأولى التى أرى فيها تلك المعجزة الكونية الهائلة: «الزهرة»، فأقبض على متعة الدهشة الأولى. لو لم تندهش من القبح، لن تقاومه، وقد ترتكبُه مع الأيام. ولو لم تندهش من الجمال ستفقدُ بهجة مشاهدته مع الوقت، فيصيرُ عاديًّا. أتعمّدُ أن أخلقَ مساحةً تفصلنى عن الأشياء حتى أراها بوضوح، بدون حجاب «العادة». فيظلُّ الجميلُ مدهشًا، ويظلُّ القبيحُ بغيضًا. فأبتهج بالأول، وأقاوم الثانى.
سمعتُ أغانى فيروز آلاف المرّات. ولكننى كلما سمعتُها تقول: «حبيبى بِدّو القمر والقمر بعيد»، أندهشُ من عبقرية كلمات ترسمُ (صَبيّةً تصعدُ فوق سطح البيت، وتسهر عشرَ ليال، حتى تسرقَ القمرَ لحبيبها. وتخافُ أن تنعسَ فينزلُ القمرُ وهى غافيةٌ، وتسرقه جارتُها، وتعطيه لحبيبها، فيُحبُّها، وينسى حبيبتَه الأولى التى ثابرت لتهديه القمر!)، أى أسطورية فى الكلمات، والصور، والموسيقى والغناء؟!، أى طفولةٍ مدهشة كتبت ذلك الإعجاز!، لو سمعتُ تلك الأغنية للمرة المليون، سيظلُّ اندهاشى من عزوبتها، بنفس قدر الاندهاشة الأولى.
يقول الإنجليزُ: «الأرستقراطى هو الشخصُ الذى لا يُبدى دهشتَه لما يرى. فالدهشةُ بدائيةٌ وفقرٌ فى الثقافة والتحضّر». وأنا، وفق ذلك التعريف الكلاسيكى المحافظ، أبعدُ الناس عن الارستقراطية والثقافة. فأنا أُدهشُ لأمور قد لا تُدهشُ الطفلَ من فرط تكرارها. أندهشُ كلما شاهدتُ شخصًا يمسكُ قلمًا ليخطَّ شيئًا على ورقة، أو طبشورًا يكتب به على سبّورة!، ذلك الشخصُ الآن يُحوِّل شيئًا غامضًا فى رأسه، اسمه «فكرة»، إلى رموزٍ وأشكال اسمها: «حروف»، ثم يرسم تلك الأشكال بأداة صغيرة فى يده اسمُها: «قلم»، ويسكبها فى وعاء اسمه: «ورقة». فيأتى شخصٌ آخرُ من مكان بعيد، يعثر على تلك «الورقة»، وينظر فى تلك «الحروف»، فيشاهدُ ما فى دماغ الشخص الأول!، معجزةٌ حقيقية، عابرةٌ للزمان والمكان. فأنت حين تفتح كتابًا وتقرأ مسرحية لشكسبير، فكأنما تتلصَّصُ على عقل رجل مات منذ خمسة قرون!، هى المعجزةُ ذاتُها التى ستجعلكم ترون ما فى عقلى الآن، يوم نشر هذا المقال «الاثنين»!، والمشكلةُ عندى، أو قُل: «النعمةُ»، هى أننى لا أفقد الدهشةَ مهما تكرر الأمرُ أمامى آلاف المرات، بسبب تعطُّل التراكم المعرفى لدى. وذلك التعطيلُ عمدى متعمَّدٌ ومقصود. إنها محاولة التشبّثُ ب«الدهشة»، التى أعتبرُها خيطَ الفرح الذى يربطنا بالحياة. احسبوا معى كم سأفقدُ من بهجة لو توقفتُ عن الدهشة كلما شاهدتُ قلمًا يكتب؟!، وقيسوا على هذا آلافَ الأشياء. فإذا جلستَ أمام مروحة، بوسعك أن تتخيل نفسك أحدَ ملوك فرنسا فى عصر الباروك، أو خليفةً عباسيًّا تحيط بك الجوارى الحِسان والخدم «يُمَروِحون» عليك بريش النعام، دون أن يُفقدوك خصوصيتَك باختلاسهم النظر إلى طعامك وشرابك ونومك وصحوك، ودون أن يُفسدوا هواء الغرفة بالتنفس معك! تخيّلْ هذا، واندهشْ، وافرحْ.
ومثلما تُدهشنى معجزاتٌ صغيرة مبهجةٌ مثل القلم والممحاة والمقصّ والمشط والمرآة وفيروز، تُدهشنى معجزاتٌ كونيةٌ كبرى مثل الطمى الأسود ينشقُّ عن زهرة ملونة، أو دودة تتكوَّر على نفسها داخل سجن الحرير، ثم تخرجُ فراشةً ملونّةً تطير. ومثلما تُبهجنى تلك المُفرحات، توجعنى مُدهشاتٌ أخرى وتملأ قلبى باليأس. مثل معجزة الإنسان الذى عمّر الأرضَ ملايين السنين، ولم ينجح بعد فى الكفِّ عن القتل والكذب والظلم!، كأن الزمانَ لا يمرُّ، وكأننا لم نتعلم بعد حقيقةَ أن الجمال وحده سيصلحُ هذا العالم!، كم مليون سنة يحتاج الإنسانُ فوق كوكبٍ، ليغدو جميلاً وفاضلاً؟! وكالعادة: «الدينُ لله، والوطنُ لمن يحبُّ الوطن».
twitter:@fatimaNaoot