أركيولوجيا

صيفٌ مفقوءُ العينِ
أجلسُ تحت الشجرةِ، أغنّي نفسَ الأغنيةِ القديمةِ عن الحنينِ، وأنا أمدُّ يديَّ أمامَ النهارِ. صائدُ يمامٍ وحيدٍ، أتجوّلُ في الخرائبِ وبين الأشجارِ؛ لعلّي أفلحُُُ في شحذِ الهواءِ تحت قامةِ الصحراءِ، أدّعي أنَّ البحرَ صديقي؛ لم أحبّه إلا بعدما علّمني (زوربا): أنّ الحياةَ بحرٌ، رمالٌ، ونساءٌ؛ لكنني رجلٌ بلا ماضٍ ولا صيتٍ، يتجوّلُ بين الخرائبِ أو يجلسُ صيفًا مفقوءَ العينِ في ظلِّ النهارِ
الطويل.
أنامُ محتقنًا بي
والأيامُ تركلُ ظهري، أكابدُ النهارَ وأنا أتذوّقُ الأغنيةَ علي عَجلٍ. أقولُ: لما عليّ التوغلُ في المتاهةِِ، بلا يدٍ تسندُ عثرتي؟ أعليَّ أن أغرسَ يديَّ في قذارةِ الحياةِ، بلا صرخةٍ فوق الجسرِ؟ حجراتٌ نضبتْ سريعًا والهواءُ الراكدُ: حيواتٌ ميّتةٌ، بقايا الكلامِ، وفاكهةٌ عطنةٌ. ماذا أفعلُ؛ لأجرفَ الممراتِ الطويلةِ من النسيانِ، ورقِ الجرائدِ، الكتبِ القديمةِ، وصخبِ الأطفالِ؟!
إن كان ثمّة حياة
مسافرٌ بلا قرارٍ، ولا بيتٍ يدومُ؛ يتنفسُ بالكادِ سنواتٍ قليلةً؛ ثمّ يسقطُ. كلُّ عِرقٍ صارمٌٍ: الأجدادُ خرافةٌ، سطوةُ الأبِ الغاشمةُ. ماذا عنّي الآن؟ مشيتُ هذه السنواتِ؛ ولم أنظرْ ورائي؛ بأفكارٍ تطيشُ في الفراغِ المُسَمَّي صحراءَ، في نفسي التي ارتجلتُها؛ لأرضيَ فضولَ الأهلِ عن الطّاعةِ. نخلةٌ في الشرقِ البعيدِ ملفعةً بالضبابِ؛ صنعتني علي مَهلٍ، فوضي الدروبِ وضعتني بأوّلِ الكلامِ وفتنةِ الكتبِ. فالسنواتُ ضربتني خلسةً، ولستُ أوّلَ البدوِ ولا آخرَ الممسوسين؛ بلهجاتٍ تحتَ لساني أعبرُ متاهةَ الحياةِ: بسيطاً، عجولاً وخافتاً كصفيرِ قطارٍ بعيدٍ. فتشتُ جيوبي لعلَّ محارًا عَلِقَ بها من حياتي السابقةِ. يا ربي! كيف نَمَتْ هذه الحياةُ طحلبًا حولَ البئرِ العظيمةِ؟ ولم أجذبْ العالمَ من أذنيه كبعيرٍ مخطومٍ؛ كأنني كنتُ يومًا تاجرَ نوقٍ أو راعي أبلٍ؛ أضعُ في كلّ بلدٍ بذرةً، أزورها كلّما سَنَحتْ فرصةٌ. أبصُّ للحيطانِ العاليةِ والقبابِ الشاهقةِ في المدن مبهورَ الأنفاسِ؛ لكنّي لا أعلقُ بها خوفَ الفتنةِ والفقدِ. كلّما رمتني امرأةٌ بتفاحةِ الشهوةِ؛ بكيتُ كلَّ منْ مررنَ بي وتركنَ بجسدي ندوبًا. هذا عن البيتِ؛ فماذا عن البدويِّ ورعبِ التكنولوجيا.