p style=\"text-align: justify;\"ويلفريد أوين كما يقال عنه أنه من أعظم شعراء الحرب العالمية الأولى .عاش في شوربشاير ثم انتقل مع الأسرة إلى بيركنهيد حيث ذهب للمدرسة . كان دوما متلهفاً للحصول على تعليم متميز لكنه خاب أمله بمرارة عندما فشل في الحصول على مؤهل يتيح له دخول الجامعة حيث لم تسمح ظروف الأسرة المادية بدخوله الجامعة لذا تخلى عن أمله وبدأ في التفكير للحصول على عمل مناسب، وكان التخطيط للدخول في الكنيسة فعمل لمدة عامين تم ترك العمل هناك في 1913م. ثم توجه إلى فرنسا حيث استقر في بوردو وحصل على وظيفة معلم لغة إنجليزية وكان هناك عندما نشبت الحرب . بدأ كتابة الشعر في سن مبكرة متأثرا بالشاعر جون كيتس بصورة كبيرة . بدأت الحرب في عام 1914 ولم يكن أوين يحب الحروب . تم إرساله للحرب في فرنسا ، خلال الخدمة كتب الكثير عن الحرب في خطابات لوالدته وكان معظم شعره عن الحرب ومآسي الحروب .تعرف في تلك الفترة على شعراء مثله كانوا في الخدمة مثل روبرت جرافيز وسيجفريد ساسون . كان يميز نفسه بأنه من الضباط العاملين وجُرح في مارس 1918م وحصل على الصليب العسكري في أكتوبر 1918م ثم قُتِل في محاولة لإنقاذ رجاله وكان عمره وقتها يبلغ الخامسة والعشرين . *** نشيد للشباب المحكوم عليه بالموت ! ويلفريد أوين ( 1893-1918م) ترجمة : حسن حجازي / مصر ///////// ما جدوي تلكَ الأجراس لمَن يُساقون للموتِ كالأنعام ؟ فقط من الغضبِ الهادر من صوت المَدافع الأحمق ، أو من صوتِ الرصاص المتتابع من البنادق المُميتة ، هذا ما يمكن سماعه بوضوح بدلا من تلك الصلوات العجلى الرتيبة . الآن لا جدوى من الكلمات الزائفة، لن تجدي الصلوات ولا الأجراس ، ولن تجدي أصوات الجوقة الرتيبة في الكنائس ، ولا صوت النحيب العالي ، ولا صوت الجنائز من الأبواق الهادرة، ولا الأصوات الحزينة المنبعثة من القرويين البسطاء التي تناديهم في أسى . ما جدوى الشموع التي نرفعها و نشعلها بانتظارهم ؟ هي ليست في أيدي الأولاد ، لكن في عيونهم ، سوف تلمعُ الأنوار المقدسة في نداءات الوداع . سنراها في شحوب أوجه الفتيات ، عند سماع الأخبار الحزينة المفعمة بلونِِ الموتْ زهورهم التي تنثر بمحبة على التوابيت ، هي الحزن الباقي , هي الأسي المقيم في أعين الثكالي والمفجوعين ، وتلكَ الستائر التي نفردها معلنة أحزاننا أيام الحداد سوف ينتحب العالم عندما يأتي الظلام عند غروب شمسِ حزينة كل يوم . *** ANTHEM1 FOR DOOMED YOUTH By: WILFRED OWEN A What passing-bells2 for these who die as cattle? Only the monstrous anger of the guns. Only the stuttering rifles' rapid rattle Can patter out3 their hasty orisons.4 No mockeries5 now for them; no prayers nor bells; Nor any voice of mourning save the choirs, – The shrill, demented6 choirs of wailing shells; And bugles7 calling for them from sad shires.8 What candles9 may be held to speed them all? Not in the hands of boys but in their eyes Shall shine the holy glimmers of goodbyes. The pallor10 of girls' brows shall be their pall; Their flowers the tenderness of patient minds, And each slow dusk11 a drawing-down of blinds.12
