بطاطس الأمهات

كلما ذهبت إلى مطاعم الوجبات السريعة، وشاهدت البطاطس الطرية الباهتة، عديمة الطعم والمذاق، التى يسمونها زوراً وبهتاناً، «بطاطس»، يتجهم وجهى وأتحسر على «بطاطس الأمهات». أواه يا حبيبتى، من يأخذ الدنيا ويعيد لى يوماً من أيامك، وأنت تقفين فى المطبخ، كمايسترو يقود فرقة موسيقية، ماهرة فى كل شىء، مسيطرة على كل شىء، ترتدين المريلة كلمسة فلكلورية توحى بحبك الدفين للطقوس.
أعود إلى الماضى، إلى صباح شتائى، وأنا واقف جوار ماما فى المطبخ، متغيباً عن المدرسة لسبب أو لآخر! وأغلب الظن أننى «أستعبط»! فتشت فى جسدى عن مرض يبرر غيابى، وحين أفلحت الحيلة، وأدركت أن النهار كله ملكى، رحت أتنقل بين مراقبة ماما فى المطبخ، وبين العبث فى محتويات المنزل، صغيرا، جميلا، نضراً، ثميناً فى عين أمى، مقبلا على الحياة. هل تعرف ذاك الجو؟ والراديو العتيق، كبير الحجم، الموضوع على رف عالٍ يذيع برامج لا تسمعها بحكم وجودك فى المدرسة فى هذا الوقت، وأغانى ستلتصق بذاكرتك وتصنع فيما بعد تاريخك. أغانى الصباح التى ستصبح نقشاً على روحك، نجاح سلام تغنى «بالسلامة يا حبيبى بالسلامة»، وأبلة فضيلة تحكى «أغنية وحدوتة» بصوتها «التربوى» العذب. وما يزيدنى متعة أننى أعرف أنه - فى الوقت نفسه - يكون زملائى فى المدرسة فى أسوأ حال!
بطاطس ماما، القادمة من الحقل مباشرة، من الأرض الطيبة، تحمل طعم الشمس وعرق الفلاح، تقشر البطاطس بيد ماهرة مُدرّبة، صنعت الشىء نفسه ملايين المرات. تقطعها إلى شرائح صغيرة، تغمرها فى طبق ملىء بالماء.
أذهب وأجىء عشرات المرات، وماما منهمكة فى إعداد باقى المأكولات! لكن عقلى كله فى البطاطس. ومن أين لى أن أعلم - أنا الطفل الصغير المسكين- أن البطاطس لم تكن معروفة فى العالم قبل أربعمائة عام! لولا اكتشاف أمريكا الجنوبية لخلت حياتنا من البطاطس، فتخيل المأساة!
ومن أين لى أن أعلم أن شرائح البطاطس التى تنتظر القلى، قد قطعت رحلة طويلة كى تصل إلى هذا الطبق. زرعها الهنود فى بوليفيا وبيرو، وحين جاءت السفن الإسبانية للغزو والسلب لم يكن الجنود يعلمون أن البطاطس التى سيحملونها إلى أوروبا أثمن من ذهب «الأنكا» وكنوز «الأنديز». الذهب لعنة والبطاطس نعمة! الذهب تعاسة والبطاطس سعادة! الذهب موت والبطاطس حياة! ومن أوروبا إلى إنجلترا، ومن إنجلترا إلى مصر، ومن مصر إلى طبق ماما، واللحظة الحاسمة تقترب. الساعة الثانية عشرة ظهراً، ماما تسأم إلحاحى فتشعل الموقد وتغلى الزيت.
تنزلق البطاطس السعيدة إلى الزيت المغلى فتطش، ويبدأ مهرجان الألوان. البيج الفاتح، يتحول إلى اللون الذهبى، بأيد مباركة مُدرّبة تُقلّب ماما شرائح البطاطس، وفى اللحظة الحاسمة، عند القرمشة بالضبط، وقبل الاحتراق، تخرجها بسرعة لتجففها من الزيت.
ترش الملح والكمون، وقليلاً من الفلفل، ثم تجرف البطاطس حتى يمتلئ الطبق، فأختطفه وأجرى لألتهمه فى الشرفة، تحت قبلات الشمس، مغموساً بالضوء والحرارة، والنعمة والبركة، وحنان الأمهات.
aymanguindy@yahoo.com